[fb] Ночь в Марселе
13.06.2016 05:17

ПОМОЧЬ ПРОЕКТУ 480 0.0 0

Не уверен, что Марсель бы устоял, если бы матч завершился с любым иным счетом, кроме ничьей. Считаю, просто повезло... Я приехал в город до матча на авто и припарковался на подземной стоянке рядом с портом.

Игорь ПИСАРСКИЙ


К моменту, когда я вернулся за машиной, стоянка была закрыта. Просто закрыта на ночь: глухие железные ворота, запертые двери, никого.

А отель, нужно сказать, я мудро забронировал не в грязном шумном Марселе, а на окраине чудного Экс-де-Прованса километрах в 40.

И вот я в центре Марселя, первый час ночи, документы в машине, машина на стоянке.

Телефон предательски садится. Деньги в кармане есть, но в ночном Марселе после матча деньги никакой роли не играют: за них невозможно ничего купить.

Я уже наблюдал предматчевые драки, стычки болельщиков с полицией, уже хлебнул слезоточивого газку, походил по битому стеклу пивных бутылок.

К ночи все пошло по новой: из переулков внезапно вываливаются группы обдолбанных фанатов за ними закованные в броню полицейские, крушащие все что движется на пути и шлейф ароматной "черемухи".

Тут главное, бежать прочь быстро, с поднятыми руками и максимально умным интеллигентным выражением лица - чтобы тебя не спутали с британскими дебилами.

Впрочем, на выражение лица внимания могут и не обратить.

Такси нет. Просто нет никакого. И вызвать никак нельзя.

В отелях (любых) нет номеров (любых). Впрочем, документов с собой у меня тоже нет.

Из переулков вопли, под ногами мусор, перемешанный с битым стеклом, впереди безысходность...

На улицу к ночи выползла арабская молодежь жутковатого вида.

Я начал приставать к мотоциклистам, чтобы они отвезли меня к отелю.

Мотоциклисты смеялись мне в лицо.

Ко мне подошли три молодых русских бугая в болельщицких шарфах.

- Вы тоже такси ищете?

- Нету здесь такси, парни. Вам куда вообще?

- В гостиницу. Она на другом конце города.

- Ну так идите пешком, за час по-любому доберетесь.

- Здесь город такой... страшный.

Бугаи поежились... Мне тоже стало неуютно.

И тут из темной подворотни меня окликнул арабский юноша - вот ровно такой как на картинке:

Эй, такси?

Разговор происходил, в основном, на пальцах и смеси нескольких известных мне французских и пареньку английских слов.

- Куда?

- В Экс...

- Далеко.

- Да.

- Сколько человек поедет?

- Я один.

В глазах у парня вспыхнул огонек интереса.

- Точно один?

- Один.

- 150. Будет машина.

- ОК, пусть будет 150 (красная цена, понятно, 70, но выбирать не приходилось)

- Жди здесь. Гашиш хочешь, травку?

- Нет, домой хочу.

- Жди здесь.

Прошло 20 минут. Пареньки в подворотне множились - их было уже человек восемь. Они затягивались самокрутками, сплевывали под ноги, сидели на корточках - все как мы любим и знаем.

Каждому вновь прибывшему жестом показывали меня - вот, мол, один... Бабки есть. Ждет.

Время от времени кто-то из группы подходил и обнадеживал меня:

- Брату позвонил. Едет брат (он показывал как брат крутит баранку руля). Две минуты жди, друг, не уходи только...

Я ждал.

Через полчаса подъехала колымага с молчаливым пожилым арабом за рулем. Араб уступил водительское место одному из юношей из подворотни. Еще трое передо мной гостеприимно распахнули дверь и сделали попытку влезть в загаженный салон вместе со мной.

- Нет! - тут я был непреклонен. - Один пассажир и один водитель. Никого больше!

- Брата! Брата возьму! Один брат!!! - умолял меня араб.

- Нет! Тогда не едем.

Справедливость восторжествовала и мы поехали вдвоем.

Я одержал первую моральную победу и уравновесил шансы.

Намерения арабской шпаны были прозрачны как мысли ребенка.

Зарезать меня не зарезали бы, полагаю, но отпустить вот так жирного иностранца с деньгами и красивым смартфоном (пацаны пользовались допотопными Нокиями) было унизительно.

Впрочем, выбирать не приходилось.

Машина скрипела всем, чем можно скрипеть и вихляла на дороге.

Периодически, мой водитель предпринимал попытки как-то разрешить неприятную для него ситуацию: ну, действительно, на кой ему сдалось везти какого-то фраера в ночь за 50 км, когда все было можно решить на быстро на месте.

- Деньги давай! - сказал он километров через 10.

- Не дам! Фини. В конце! Экс -Прованс.

- Давай! Не повезу.

- Стоп. Останавливай!

- Здесь?

- Здесь!

- Покажи деньги!

Показываю, не давая прикоснуться. Машина резко виляет. Едем...

- Язык какой знаешь?

- Зачем спрашиваешь?

- Английский знаешь?

- Знаю.

- А французский?

- Не знаю.

- Совсем не знаешь?

- Совсем.

В его черных глазах мелькнул луч надежды: он торопливо начал гортанные переговоры по своей задрипанной Нокии - видимо, просил выслать подкрепление.

Черта с два! Мы были уже далеко от города и помощь к моему водителю не поспела.

Высадив меня у вокзала в Эксе, получив свои 150 и презрительно отказавшись везти до отеля, разочарованный юноша умотал восвояси к друзьям: курить гашиш и, сидя на корточках, сетовать как он упустил такого сладкого русского...

А я начал ловить следующее такси до отеля. Которого, естественно, не было.

Но это уже другая история.

Оригинал

Распространить


Читайте также:
Комментарии
avatar